В поисках темы о природе творчества

Я вышла во двор, где дождь сыпал на лужи
Кислотный (по слухам), но слабый раствор.
Подумалось мне (как всегда неуклюже):
А чем ты не тема, мой маленький двор?

Газетная блажь раскисала в траве и
На пару с ней кисли куски сигареты,
И дряхлый асфальт подбирался, робея,
К скамейке, поставленной нынешним летом.

Краснели рябины, глаза укрывая
За жалюзи листьев, но все же смотрели,
Как пара влюбленных (ах, тема какая!)
Качала друг друга на детской качели.

А капли дождя тяжело и лениво
Ползли по холодной и скользкой ладони,
В которую я их зачем-то ловила…
И ныли качели в приятной истоме.

Мне было чуть грустно, мне было чуть странно
Увидеть в тех каплях овалы опала,
А ива напротив плакуче-жеманно
Как перья боа свои ветви качала.

И было всем ясно, что дело к финалу-
Лишь только б укрыться в подъезде успели!
В тот вечер я, право, ручаться б не стала
За скромность рябины напротив качелей.

Подумалось мне, что вот если зажжется
Звезда этой ночью (что, впрочем, не факт),
То, значит, в судьбе чьей-то вечной начнется
Такой скоротечный,
немного беспечный,
совсем человечий,
короче – антракт…

Я вышла во дворик, но там было сыро.
Вернулась в квартиру, но что-то не спится.
Подумалось мне: ведь послал же Бог сыру,
Есть надо! Так нет – дожидаюсь лисицу…