Отсюда до Босфора - день пути...

 Отсюда до Босфора - день пути,
 А там, глядишь, как в сказке - Дарданеллы.
 А дальше то, о чем мальчишки пели,
 Когда в кострище плавились угли.
 Мы так мечтали, сидя у костра,
 В котором неспеша пеклась картошка,
 Что все казалось нам не понарошку,
 И мы травили байки до утра.
 Бананово - лимонный Сингапур,
 Раскидистые пальмы на Багамах...
 В который раз домой нас звали мамы!
 И как отец рассержен был и хмур...
 А мы - прутом картошку из костра,
 И, разломив, присаливали густо.
 И было все необычайно вкусно,
  И ночь была прекрасна и чиста.
 Мы неохотно падали в постель,
 И до утра, до самого рассвета
 Нам снились страны, где сплошное лето,
 И где зимует птица коростель.
 Во сне гудели бури и шторма,
 И на компасах мельтешили стрелки,
 По вантам мы скакали, словно белки,
 Как по черешне, что в углу двора…
 А что еще могло присниться нам?
 Мы вросли у самого причала.
 Судьбу нам чайка с неба накричала,
 И колыбель качала нам волна…

                1998 г.