Прогулка под дождём

Что значит, позабытый зонт… и небо было чистым, ясным…
Не предвещало ничего, моей прогулки под дождём.
Не знаю в жизни ничего, что было б, более ужасным,
Чем суета холодных струй… и сырость холода во всём.
Нет… осень хороша листвой: багрянцем, золотом и светом!
Но не слезливостью дождей, где руки стынут как с мороза.
И путь никак нельзя прервать, и зонт ещё забыт при этом…
Стекают капли по руке и дальше… по зажатой розе…
Нет, дождь хорош, когда окно, разделит вас оконной рамой.
Когда уютно и тепло… рукою плечи обнимаешь.
Щекой, прижавшись к волосам, ты смотришь в дождь с Любимой самой.
Тогда ты осени легко и дождь рыдающий прощаешь…
Пока ж прогулка под дождём, дорогой долгой обратилась.
А ветер стылостью своей, меня опять торопит дальше.
Где пожелтевшая листва, ковром осенним расстелилась.
И в звон мелодии дождя, вплетает он… кусочек фальши…
Я сердцем выверю семь нот, и тему осени подхватит,
Моя мелодия любви!.. И в хороводе листопада,
Моя прогулка под дождём, быть может… ничего не значит…
Но если я ещё спешу… то может так кому то надо.