Возвращение в балаган Ветеранам прошедшей любви

Я вернулся сюда, не парю в небесах при луне,
я вернулся на землю, не врос под кладбищенский дерн,
я вернулся назад, отчужден, позабыт и прощен,
я вернулся домой, ветеран на случайной войне.
Я немного потрепан, да что уж там, ранен всерьез
белозадой Фортуной, когда-то учившей дышать.
Ничего не случилось, а было? Тебе ли решать,
все предельно легко без потопов и сладостных грез.
Все предельно понятно без сцен и красивых зеркал,
все предельно открыто для ветра без марева стен,
все предельно нелепо, вокруг никаких перемен,
все предельно потеряно - груз и полета накал.
Все, теперь уже искренне просто. Пустые слова
мимолетными искрами, походя, в общем кругу
не единственных-самых, а так, пикничком на лугу,
балаганом и табором пришлых, знакомых едва.
Балаганом улыбок и в общем не значащих фраз,
балаганом, где сердце не ляжет на жертвенный круг,
балаганом, а старый Амур пропивает свой лук,
балаганом фальшивого солнца, без жизни, без нас.