Если бы каждая пуля,
Достигшая своей цели:
Отклонилась бы, задержалась бы,
и попала бы в молоко -
Оно стало бы чёрным озером.
Переливом – свинцовые мели,
Заиграли бы, задрожали бы -
Облачаясь в стальное трико.
Заиграли бы, задрожали бы,
Как прицелы солдат неопытных,
Как глаза матерей – увидевших,
Что их чада спустились в ад,
Как ладони – смертей не знающих,
Что знамёна несли безропотно,
Как нули на счетах букмекеров,
Отпевающих плат обряд.
Эти пули ушли бы - в млечное,
Эти пули ушли бы – в вечное,
Бесконечное, скоротечное…
И уже не вернулись назад.
Только, видимо, кто-то выдумал,
Что не в белое нужно, а - в красное.
Смерти тоже бывают напрасные;
Это - живших посильный вклад.
Неудавшийся рикошет
© Copyright: Спригуль А.М., 2002
Свидетельство о публикации №102012200076
Свидетельство о публикации №102012200076
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.