Ваш гнев
На блюде прям у ног положен,
А вы боялись, матом крыли,
На мне сидели и курили.
Проходит день, проходит ночь,
И я вам не могу помочь,
Из носа кровь, все губы в пене,
Прекрасней вас не видел в гневе.
Пришла за вами смерть, я плачу;
Что слишком много время трачу
Лежа у ваших грязных ног;
Простите, что помочь не смог.
Свидетельство о публикации №102011900014