Спираль

… 9:30 серого дождливого утра.  Шелестят жалюзи.  Подёргиваются закрытые двери под напором ветра. Негры за окном ковыряются в мусорных баках – ищут бутылки.  Меланхоличная музыка звучит в голове.  Неумелые порывы одухотворения ненадолго оттаскивают меня от разрастающейся воронки чёрной дыры моей головной боли.  Я бью их по рукам.
Так получилось, что стечение обстоятельств последних дней всё–таки довело меня до состояния, когда я начял бояться одиночества.  Бояться – в том смысле, что я начал сознательно его избегать.  В общем, я себя нормально контролирую – просто, когда никого нет рядом, моё сознание отправляется в путешествия по таким местам, где ему лучше не бывать.  Мрачные песни – как следствие мрачной погоды.  Мрачные стихи – как следствие мрачной музыки.  Мрачная погода – как следствие мрачных стихов.  Вот она: черная дыра – разрастается виток за витком, её ветер стучится ко мне в дверь и веет по полу мертвецким холодом.  Меня замучила бессоница, а когда она уходит белый знойный смерч–суховей врывается через чёрный ход моих снов.  По моему, просто нельзя заниматься творческой деятельностью.  Все её пути ведут туда, откуда нет возврата, и однажды можно слишком поздно спохватиться, что слишком далеко зашёл по одному из них.  Сегодня я, вроде, остался, но не тут–то было: ещё толком не рассвело, а корявые строчки стихов уже прыгают в голове, притоптывая на больных местах.  Я устал играть сам с собой в шахматы на доске с постоянно уменьшающимся количеством белых клеток.  Спираль сужается…

Юле
 6 Ноября 1994 г.