Уже прошло седьмое ноября...

Уже прошло седьмое ноября (такое же нелепое начало
однажды было). У кого, не помню, остались овощи
на грядках; теперь они в снегу. Снег выпал
в этот раз нежданно, потом стаял; вода стояла
лужами, потом мороз схватил всю воду сразу;
и гололед так до сих пор (и, видно, будет до весны).
Мы ж, уподобившись природе, забылись и в словах
бросало нас то в дождь, то в холод; зябнуть
приходилось от сомнений, которые нахлынули, и  ветер
неразрешенных смыслов голову тревожил. Солнце,
где ты было в это время? Луна, какие чувства
нами испытала? Я без всего расхаживал по дому;
кто роднее: покой иль воля? Вопрос так и остался
без ответа. Ответственности посмотрев в глаза,
сказав ей все про право и неправо, я вспомнил
о прошедшем лете (ему бы - лету - длиться бесконечно),
которое, расставив по местам сомненья и вопросы,
отправило их отдыхать (куда не знаю, но похоже,
что надолго), а там, глядишь, займутся ими лета
остальные. Мы, - что нам делать? - смотрим друг на друга
Смех и любовь, - что проще в этом мире?
Зима ли, осень ли, весна - все это достойно
продолженья лета. Времен круговорот? Не верю я ему.
То линия прямая? Вряд ли. Сны, как между Б и Г
простая буква О, которая дает всему соединенье,
все примиряют. Они же - сны - спасенье для идущих.