Борису.
Пора... отчет нам слать,
А то недолог путь...
Пиши хоть что-нибудь,
Пока не минул год.
Пусть главным будет ять.
Ему плевать, что вдруг
Времен ужался круг
И все наоборот.
За январем... декабрь,
А там и осень прет.
Все зеленей восход...
А может то закат?
Почти исчез сентябрь...
Там августа лассо
Вцепилось в колесо,
В Фортуний самокат.
Покрылся рябью мир
Как неизвестно что.
А может то Ничто
Гонца послало нам?
Зовет... на вечный пир.
А пить я не хочу!
В бараний рог скручу
Его посланье сам.
И брошу в летний зной
Иль закопаю в снег.
Какой бы ни был век,
Какой бы ни был год.!
Ты не беги... Постой.
Пока январь в тиши...
Ты мне письмо пиши.
Я жду его... Вперед!
Пора...
© Copyright: Григ, 2002
Свидетельство о публикации №102011400940
Свидетельство о публикации №102011400940
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.