ты смольным привкусом, сладкого яда,
дымом и каплей дорогих Виски,
остался навеки печатью помадной,
на шее моей...застыл по Английски...
дурман Хуга боса, вплелся, как ветки,
в мое потускневшее псевдо-сознанье,
и птицей больною в чернеющей клетке,
я все еще жду твоего пониманья...
И силою слабой, дышу я притворно,
стараясь рябиной цвести для кого-то,
молясь каждый вечер на фразы повторно,
пытаясь извлечь свое "я" из болота...
оно погибало надменно тянуче,
резиной желтеющей в тине купаясь,
а ты наслаждался зевотой пахучей,
и мне почему-то махал, улыбаясь...
а я затону, для тебя, мой могильный,
на иле зеленом, протопчут дорожку,
ты кинешь мне свой розоватый мобильный,
а я наберу твой сигнал понемножку...
услышу твой голос, далекий и близкий,
он эхом Альпийским, на снег положит,
твой голос прокуренный, басом Английским,
что: "нет абонента, звоните позже"...
Что
© Copyright: Аксинья, 2002
Свидетельство о публикации №102011400602
Свидетельство о публикации №102011400602
Рецензии