Ясно только лишь то

Будто  гроздь винограда,осколки стекла.
На краю пустоты окружаемой тьмой.
Будто чёрное Солнце,пылает зола.
И как бритва тупая,дорога домой.
Будто сон на ветру,как туман под водой.
Как кривая стрела,поворот в никуда.
С бесконечно-никчёмной,немой красотой,
пепел времени,падает на города.
На зубах будто сыр,предвкушение дня.
Ночь как будто стена-подарила нам дверь.
Где недолгая вообщем то память огня,
нас избавить спешит,от возможных потерь.
Как акула-восход.Как собака-заход.
Как корова восход-чёрно белой Луны.
Где весь мир превратился,в большой агрегат.
Для которого были,мы все рождены.
Как ни странно но снег,не боится воды.
Может быть даже он,не боится тепла.
И под тенью слепой,путеводной звезды,
зарождается мрачная,сытая мгла.
Как сосулька наш мир,обречённый на сон.
Каждый день,каждый час-он привык умирать.
На доске хрупким мелом,написанный он.
И похоже его,будут скоро стирать.
Если крик не записан,то где он теперь
Он затих и исчез,как и всё,что вокруг.
И кто сможет пройти,сквозь закрытую дверь?
Разорвать разве просто,наш замкнутый круг?
Посмотри как тоскливо рыдает свеча.
Что потом будет с ней,нам понятно без слов.
Где за два поворота,дверного ключа
и попытку пройти,мир убить нас готов.
Он ревнует тебя и стирает меня.
И свой нож засадил,нам он в сердце навек.
Его лёд и вода не спасут от огня,
его дом.За который убит-человек.
Разве можно спасти,то чего в целом нет.
Не спасётся он мёртвой,своей красотой.
Наше небо-предел.Наше Солнце-запрет,
на бездонный провал.Абсолютно-Иной.
Будто груз на спине,бремя прожитых лет.
Будто язва в груди,память разных потерь.
И в попытке на Вечность,достать свой билет,
прикрываясь-Иным,защищается зверь.
Разделённый на части,трещит он по швам.
Что конкретно и как,он хотел бы спасти?
Но питая надежду к никчёмным словам,
он мечтает как дерево,тоже расти.
Как конфета закат,на краю бытия.
Ночь как нож,для беспомощной жертвы судьбы.
И в силках из конкретного,личного я,
копошатся как птицы,слепые рабы.
Но ничто ведь не вечно,у нас под Луной.
Где обязан как все,по течению плыть.
Я не знаю какой,будет мир наш-Иной.
Ясно только лишь то,каким мог бы он быть.