Я тогда не была филологом...

Я тогда не была филологом,
Не носила книги охапками,
Не читала ночами долгими,
Не корпела дни над тетрадками,
Не знакомилась с Ломоносовым,
О трёх штилях ведать не ведала,
Чурбаном была стоеросовым –
Всё равно меня муза проведывала.

И в тринадцать лет, и в шестнадцать лет –
Было то в стихах, чего ныне нет.
Прямодушие в них просвечивало
И доверчивость бесконечная.

О любви писать и не пробовала.
У других о ней – что на небе звёзд.
Но сидела и растолковывала,
Как сей сложен мир и как мир сей прост.

Класс одиннадцатый сказкой высился,
Выпускной – фантазией маминой.
Всё хотелось кому-то высказаться,
Раз уж целый год до экзаменов.

И влюблялась всегда неправильно,
Неположенно: в души книжные.
И всегда во мне что-то плавилось...
И спросить теперь: верно вышло ли?
Переплавились чьи-то образы
В душу собственную – не выломать.
А взаимность – что... Ни одной слезы
Не тянуло (как и сейчас) пролить.

...Я тогда не была филологом,
Человеком была – не более.
То, что было – ценила недорого,
То, что ныне есть -  неужели я?