Бога ради, простите за отвратительный почерк

Пустота, выполощенная болью,
Инертные судороги вчерашней нежности,
Льются слова,но настолько убого...
И падают куда-то на дно промежности.

Что строки мои? Карандаш- спицы.
Для Вас вывязывал свитерок- шик.
Сегодня хочу безумно напиться,
Так, чтобы луч озаренья прошиб.

Обрывками строк застолблю участок,
Не всё же вакуумом душе блевать,
Когда-нибудь...кто-то придёт причащаться,
Вместо облатки пережёвывая слова.

А ныне старых строчек ступени
Выкладываю...сам не пойму зачем,
В какой-то прострации отупения
Хочу разрыдаться на Вашем плече.

И шелест слов, обретая смысл,
Пробивая костИ лобовой отсек,
Вызвали во мне желание отмыться
От гнилых помидоров...плевков...от всех,

Кто вычерпывал золото души ладонями,
Возвращая, наполненный жёлчью, шлих...
И пустота, становясь во мне всё бездоннее,
Дно приближала в душах чужих.

Что скажите, милая и неиспорченная?
Ведь это я всё для Вас написал...
Бога ради, простите за отвратительный почерк,
И руки, не посмевшие замкнуть овал.

1.8.02