Я тебе не соболезную.
Я – а кто я? И сумею ли
Сбросить шкуру бесполезную
В тот огонь, что мы посеяли?
Пока тебя не было, я успела отчаяться. Я заколочу почтовый ящик и…
А на мне висит подкова.
Ну, висит, а что такого?
Ну, ржавеет, ну, блестит…
Может быть, она (а кто же)
Вдруг заржет, натянет вожжи,
Жизнь мою укоротит?
Сниму подкову с себя и забью ею почтовый ящик. А в двери вырежу окно.
А жизнь – подвох или подарок,
Обман для тысяч, гимн для сотен.
А вы глядите из-под арок,
Из-под провалов подворотен.
Здесь где-то жили. Слышишь, жили!
А (видишь?) здесь справляли тризну.
Что за свинью мне подложили,
Ужель она зовется жизнью?
Да, темно. А сегодня в почтовом ящике – журнал «Метро». Это хорошо. Почтовый ящик – и в нем что-то лежит. И все.
***
© Copyright: Анарис, 2002
Свидетельство о публикации №102010800734
Свидетельство о публикации №102010800734
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.