Письмо из Казани

Привет, родная. Я такой угрюмый,
стоит жара, но сыро, дело дрянь.
И утешаюсь я одной лишь думой:
когда еще пошлют меня в Казань?

Сегодня я могу сказать по праву,
что с каждым днем все больше мой престиж.
Так что ж тебе, ты спросишь, не по нраву?
Загвоздка в том, что это не Париж.

Иду намедни меж рядов торговых,
торговки вслед мне семечки плюют.
Они вчерашний день продать готовы,
и я бы взял да дорого дерут!

А что еще возьмешь на ихних рынках?
Казань старинный город, говоришь?
Да он хорош на лубочных картинках,
ну а вблизи, однако, не Париж!

Здесь женщины сердечком красят губки.
На вид они хотя и не глупы,
но кажется, тряхни – и из-под юбки
посыплют тараканы и клопы.

Я не скачу за ними вслед вприпрыжку,
хотя весна, сосульки плачут с крыш,
и можно б было завести интрижку,
но это же Казань, а не Париж.

Меня предупредили здесь: «Пореже
по вечерам прогуливайся ты!
Не то тебя поймают и зарежут,
и из носилок выкинут в кусты!»

Того гляди, что где-то влезу в драку
и попаду в их допотопный морг.
Казань, конечно, не Париж,
однако, она похожа чем-то на Нью-Йорк.