на книгу-мастер и маргарита

натурально,
было время,
над москвой сгустилась ночь.
и пруды давали тени,
и отбрасывались прочь.
в то мнгновенье появился
то ли дьявол,
то ли мрак.
берлиоз не верил в силы,
что ведут в слепой овраг.
и его чело разлилось
при трамвайной тишине.
ну а друг-
поэт бездомный,
тоже смелый был такой.
но спросите вы уж сами,
у него что с головой.
не поймать фагота в сети,
потому что он стеной
может стать,
и ваши плети
оказались за спиной.
ну а это кто садится,
и пытается платить.
у кондуктора случилось
несваренье в тот же миг.
бегемот смешил серьезно
на страницах и вообще.
и своим кошачьим взглядом
он сверкает в полутьме.
что за диво,
что за чудо.
верить этому иль нет.
над москвой сгущались тучи,
заслоняя дневной свет.
кто пытается примерить
на себе небесный плед,
тот не сможет повстречаться
с этой свитой в толщах лет.
ну а мы продолжим дальше.
кто сказал,
что нет любви
чистой,светлой,настоящей,
без финала и тоски.
вот он,мастер.
маргарита,
вся бессилием полна,
когда вышел в свет романтик,
в мир тогдашнего пера.
и их чувства проверялись
в стольких играх
разных бед,
что могли бы прекратиться,
но остался их букет.
не смогли сломать их склоки,
расстояния и боль.
вот любовь-
достойна многих.
в ней есть счастье и покой.
а москва шумит и плачет.
непонятные дела.
целый день о них судачат.
бесполезные слова.
бал роскошный,
бал прелестный.
маргарита у колонн.
у ноги мохнатым гномом
бегемота перезвон.
здесь убийцы,лицемеры.
все,кто предал белый цвет.
но сейчас они довольны.
для них весел бальный бред.
ну а я
пусть лучше буду
от снегов и до весны
яркой ласточкой стремиться
отыскать тропу звезды.
вот и кончились преданья.
все ушли,
погас оркестр.
и в москве идут исканья,
но ищи свищи,
их нет.
натворив безумных мыслей,
уничтожив много душ,
они дальше путь продолжат
по задворкам
мирских луж.
и остался прокуратор
с мудрецом
и псом своим.
и вышагивают,споря
где огонь,
а где весь дым.
тухнут свечи на прощанье.
круг замкнулся.
день и ночь
продолжают совещанье,
от чего почти невмочь.
спит устало маргарита.
беспокойно мастер спит.
и закрыта эта книга,
что мне сердце бередит.
и в раздумьях о прошедшем
отправляюсь тоже спать.
но мораль такая-
в мире
лучше другом ведьм
не стать.
весел лик у бегемота,
и коровьев так хитер.
но от воланда подальше
разожгу в груди костер.