ТУМАН, СПУСТЯСТЬ, ПОЧТИЛ ДОЛИНУ,
СВОЕЙ ГУСТОЮ БОРОДОЙ,
И СЛОВНО МНЕТ ГУСТУЮ ГЛИНУ,
НУРЯЕТВ РЕЧУ С ГОЛОВОЙ.
ОН ПЛАЧЕТ, СТОНЕТ НАД ПОЛЯНОЙ,
ШУРШИТ ОПАВШЕЮ ЛИСТВОЙ,
ИГРЕТ РЕЧКОЙ ЗЛОЙ И ПЬЯНОЙ,
И ГОНИТ С ЛЕСА СТАРЫЙ СТРОЙ.
ОН ВНОСИТ НОВЫЕ ПОРЯДКИ,
И ЛЮБИТ, ТОЛЬКО СЕРЫЙ ЦВЕТ,
С ТЕНЯМИ ОН ИГРАЕТ В ПРЯТКИ,
ТУМАН НЕ ТЕРПИТ ДНЯ РАССВЕТ.
ОН, ПРЯЧАСЬ В СЕРЫЕ НАКИДКИ,
КИДАЕТ ЖИЗНь КУДА ТО ВДАЛЬ,
ОН ДУШИТ РАДОСТИ ПОПЫТКИ,
РОЖДАЕТ ЛИШЬ СОБОЙ ПЕЧАЛЬ.
И ДОЛГО БУДЕТ ПЛАКАТЬ ИВА,
В ОБЪЯТЬЯХ СЕРОГО ТУМАНА,
О БОЖЕ, КАК ОНА КРАСИВА,
ПУСТЬ ДАЖЕ И В РУКАХ ОБМАНА.
Туман
© Copyright: Морячка, 2001
Свидетельство о публикации №101123000269
Свидетельство о публикации №101123000269
Рецензии