Уста мои устали пророчить,
створы челюстей прочно закрылись.
Чёрной молнии траурный росчерк –
творческий кризис.
Прячу я времени слёзы за пазуху,
я из их звона вино сделать призван,
но пьёт это зелье знойная засуха –
творческий кризис.
Слова, словно схимники, цепью опутаны.
Быть может, то старости грозные признаки?
Я гол, словно плешь. Я, как лысина, пуст и нем.
Творческий кризис.
Отсутствие слов словами не выскажешь.
Бельма страниц глядят укоризненно,
а каждая мысль, как безжизненный выкидыш.
Творческий кризис.
Творческий кризис
© Copyright: Мыкола Билюк, 2001
Свидетельство о публикации №101122800355
Свидетельство о публикации №101122800355
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.