Пародия

Ноябрь 2001

«Я Вам не кенар! Я поэт!»
  С. Есенин

- Нет, я не гений! Я поэт! –
И в этом радости не мало!
И, пережив немало бед,
Обид, позора и провала,
Я сохранил из ранних лет
Один единственный ответ,
И самому себе завет,
В котором боль моя и свет,
И все накопленные раны,
Призванья сладостного рамы,
Что я храню из ранних лет:
- Я вам не гений – я поэт!

«Не то слово, что услышано, сказано и не
Позабыто, а то, что не услышано, и не
Сказано, но... не позабыто»

«От макушки травы до макушки
Распустившейся вербы, не выше!
Это и есть отрочество! –
Солнце, вырастающее из зари!»

«Мне нравится – и нраву не перечь!
Мне нравится возвышенная речь
Листвы опавшей – Господи спаси!
Молящей из под ног моих, в грязи...
В погожий день – от счастия вблизи.»

«Спросишь, что я в жизни больше всего хочу?
Что получил, то и хочу –
И радости каплю, и океан горя,
Что получил, то и ладно.»
В. Шумаков (г. Курск, п. Клюква)
Из буклета «В преддверии книги».
Тираж 1000 экз.


В преддверьи пародий...

Если слово скажу – позабудут,
Осмеют или даже накажут!
Лучше я промолчу, - и не будут
Забывать! И плохого не скажут...

Я молчу, но перо по бумаге
Все скрипит. И не сказаны вроде
Те слова. Только мне, бедолаге,
Нет покоя – в преддверьи П А Р О Д И Й.

Породисты – вот вражее племя!
Все копаются, ищут промашки.
Наслаждались бы вместе со всеми
Пеньем кенара – сладостной пташки!

Эх, пародии! – Елки да колки!
Только выдашь «шедевр», тут же, сразу,
Как ежовые в кожу иголки,
Колют мне, не моргнув даже глазом...

От макушки травы до кормушки
До верхушки забора – не выше! –
Вот пределы полетов несушки:
Целы б яйца, гнездо бы, да крыша...

Я – Поэт, не несушка, - мне проще:
Что хочу получаю и ладно...
Прошагаю по «клюквовой» роще,
Сочиню пару строк (пусть нескладно).

Что мольбы мне листвы под ногами!
Пусть вопит, - я примну сапожищем,
В грязь втопчу, как советовал Рама,
И в тираж (приблизительно в тыщу)!

Кто ж заплатит мне, если как Рама
Напишу: ни в какую погоду
Не читал я томов «Капитала»
(Хоть и впрямь не читал я их сроду)!

Это Рама сказал, что не будет
Сладким кенором лить свои трели.
Лучше б лил! Что с него что ль убудет?
Но зато б не висел в «Англетэре».

Проку нет, в том, что собственной кровью
Написал он стихи на прощанье!
Я – Поэт! Не поведши и бровью
Уточняю его завещанье!

Сам себе составляю завет я
(Что мне бредни ушедшего Рамы!):
Я не гений, а просто Поэт я! -
Вот бальзам мне на старые раны!

Пусть ломают истории копья,
Пусть гадают: кто более прав был?
Я – Поэт! Не простой остолоп я!
Мне виднее, как надо сказать бы!

Сколько мудрых идей и заветов
На бумагу излить предстоит мне:
Рамы в очередь шлют по секрету
Мне посланья, - я выдам их в рифме!

Я в преддверьи пути, лишь в начале...
Напишу еще целую книгу!
Лишь читатели б не замечали,
Как в кармане сжимаю я – фигу!