Пьяница Поэт Жещина

Сидя как то в баре, видел я Пьяницу, Поэта и Женщину.
   Пьяница пил вино неумеренно, пытаясь заглушить боль и ужас
от бессмысленности жизни. Ему было за сорок. У него когда-то
была Женщина, но она ушла, а вместе с ней ушла любовь и пропал
смысл жизни...
   Женщина была той самой, что любила Пьяницу. Но лицо её было
скрыто вуалью и поэтому Пьяница её не узнавал. А Женщина специально
пришла в бар, чтобы посмотреть на Пьяницу - она ведь
любила его, знала что он тут в баре часто бывает и ждёт и ищет её...
   Поэт был молод. Он любил стихи как вино, а женщин как стихи. У него
был острый взгляд на жизнь, но тут он ошибся, не разглядев этой
неуловимой связи между Пьяницей и Женщиной.
   Я сидел за крайним столиком и знал, что Поэт напишет хорошее
стихотворение про Женщину в баре, окруженную пьяницами, про хрупкость
красоты, про её притягательность и незащищенность от прозы жизни.
Я знал, что Женщина так и не поднимет своей вуали, что она молча
допьёт свой кофе и уйдет одна, не дав знать любимому Пьянице, что это
она - его любовь, и не дав никаких шансов Поэту, хотя тот и оказывал
ей знаки внимания, подарив букетик цветов, купленных у цветочницы,
ходившей между столиками. Я знал что Пьяница так и не узнает Женщину,
что он по-прежнему будет пить своё вино, утверждая, что истина только
в нём, в вине. Я просто сидел, курил, пил кофе и разглядывал эту троицу,
в которой у каждого была своя истина: у Пьяницы - в вине, у Поэта - в
стихах и красоте, у Женщины - в любви. Моя истина была на пересечении
биссектрис этого треугольника и валялась где-то под ногами, у стойки
бара в виде мелкой медной монетки, которую и поднять то было лень...
   Лучше бы мне было этого не делать! Но я подошел к стойке бара, наклонился
и поднял монету. И именно это всё изменило... Пьяница не сразу, но протерезвел,
бросил пить, женился на цветочнице и стал примерным семьянином. Поэт от неразделенной
любви забросил свои стихи, стал попивать и постепенно превратился в пьяницу.
Женщина сбросила вуаль, вышла на ночную улицу и стала торговать своим телом.
Я равнодушно положил монету в карманчик портмоне и она затерялась среди
других монет и истин. В наше время - думал я - все стОит денег: и вино, и женщины,
и стихи. Разве не так?!