Зимние этюды

На белый город тихо падают снежинки,
Чтоб все их рассмотреть – вскружиться голова.
Так чисто все вокруг и, словно на картинке,
Которую, вот так, сам Бог нарисовал.

               Он кисточкой взмахнет и легкая пороша
               По снегу пробежит, загадочно шурша.
               Какой чудесный вид, какой сюжет хороший,
               Что, глядя на него, уже поет душа.

И я на том снегу проставлю многоточий,
Хоть сам, как дилетант не смыслю в красоте.
И пусть меня простит непревзойденный зодчий,
Что свой оставил след я на его холсте.

               Но ластик у него воистину прелестный.
               Что я нарисовал, сотрет до чистоты.
               В соавторы меня не хочет брать любезный,
               Не нравятся, увы, ему мои следы.

Тогда я постою и буду просто зритель,
А все вокруг меня прекрасная пастель.
Скажите, кто его искусству вдохновитель,
Ради кого горит в его руках метель?

               Как на одной струне маэстро Паганини –
               Бессмертный виртуоз на скрипке исполнял.
               Так краскою одной, всего-то бледно-синей,
               Какое волшебство художник изваял.