Опаланарусскихпоэтов

(с признательностью Валентину
Сорокину за «Крест поэта»)

Нас убивали в Англетерах,
В подвалах мрачных ВЧК,
В стране царил, то дух вертепа,
То пыточной, то кабака.
   
Но пройден путь кровавый и не очень,
    Тут Алигер услывший навет,
    В тюрьме корячился от  боли
    Забитый насмерть молодой поэт.

Забыто все и русскому не страшно,
Что думать будет снова за него,
Его язык усвоивший изящно,
Чужой поэт, не любящий его.
   
Ведь русской крови не впитала
     Родная русская река,
     И кровь ушла, клубясь, на небо
     И напитала облака.

Теперь, дождями проливаясь,
Она струится здесь и там.
Вот почему в России нет покоя
Ни гениям, ни дуракам.
   
Туманом крови напитавшись,
    Все плачут, плачут облака.
    И вот в чужие дали просит
    Их отпустить, ворча, река.

Но грозы шалые до срока,
Поэтов кровь на землю льют.
И на свободу не пускают,
И здесь покоя не дают.
   
Так что же, милости всевышних,
     Не обязательны для них?
     Иль может это искупленье
     Совсем не в тягость душам их?

А может, призваны богами
Они добром наш мир спасти?
И молят нам найти прощенье,
И продолжают крест нести?
      
Не тяжек крест, но очень горек,
        Не зная рая благодать,
         В людской душе добро тревожить,
        И милость к падшим призывать!