Мысль белым снегом кружится,
Слово на лист не ложится,
Взгляд ни внутрь ни наружу,
Я занемог, я недужу.
Бред бытия, его мо'рок,
Мне уже много - мне сорок:
Лист жизни исчеркан неровно
Наполовину словами,
Наполовину бессловно.
Сны черно-белые вижу,
Дни пустозвонкие нижу,
Громко мечтаю, немо вопию,
Только уже ни кого не люблю.
Все надоело, до смерти обрыдло,
Боже, как же мне стыдно...
В кругу бесконечном хожу,
Мысль засыпает - её не бужу.
Морок
© Copyright: Гена Герасим, 2001
Свидетельство о публикации №101122100898
Свидетельство о публикации №101122100898
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.