Который год уходим со двора -
По грязи, по ветру, по вяленому снегу.
Давно бы конской мордой топора
Перерубить костлявую телегу
Давно бы встать на морду сапогом
Всему что там кривится между бревен -
Бери меня за горло, самогон,
А я сглотну и выплыву из ребер -
Куда теперь.... колышется стена
И кровь с кольца сворачивает к рынку..
Прости меня.
Ты будешь мне жена
По гроб и опрокинутую крынку.
со двора
© Copyright: Макарка, 2001
Свидетельство о публикации №101122100684
Свидетельство о публикации №101122100684
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.