Сот сок...
Пчелиных врат рай
Время сотрёт в песок,
В небо врыв пять свай.
Лёгок земли пух,
Лёг к остриям стрел.
Слаб тишины звук.
Круг не земных дел
Плавит слепой воск.
Капля, где дня край
Застыла, струясь в песок
В пять золотых свай.
Свидетельство о публикации №101122000530