Из цикла Стихи ни для кого

Город бесконечных окраин

Застит вороньё небо граем,
Забивает уши с наскоку.
Город бесконечных окраин
Триста лет ютится меж сопок.

Город странной архитектуры,
В основном - хрущобы да банки,
И обносков дальней культуры
На плечах наивного панка.

Не урвал себе каравая
На мильон подобных похожий
Город загулявших трамваев,
Город подгулявших прохожих.

А весна вдруг падает - раем!
И, до сих топтавшийся всяко,
Город бесконеченых окраин
Очень рад приветствовать слякоть.

Ах, какое дивное диво!
Задержалось солнышко-знахарь
В городе вчерашнего пива
На груди несвежей рубахи.

И по нашей улице грязной
Праздник осторожно ступает...
Эх, а вы твердили: напрасно,
В дёгте, мол, медов, не бывает.

Так что если вдруг нет вам места
Посреди столичных сараев,
Возвращайтесь к нам, хоть проездом, -
В город бесконечных окраин.

Замок.

"Мне не надо больше обречённых -
Пленников, заложников, рабов..."
А. Ахматова

Этот замок нежно обожаем
Всеми, кто в нём спасся от судьбы.
В башнях глушат спирт со сторожами
Пленники, заложники, рабы.

Всем тепло и весело - до крику!
Лысину обтерши наконец,
Старый Герц, откладывая скрипку,
Нервно разгрызает огурец.

Если б он был чуточку моложе,
То пошёл бы в поле босиком...
Чудо, совершайся! Я ведь тоже
Больше не жалею ни о ком.

Лает сумасшедшая собака.
Пахнет мокрым яблоком в саду.
Есть на свете княжество Монако.
Вот возьму и жить туда уйду.

Монсеньор Кихот

"Монсеньор Кихот..."
Грэм Грин

Там, где месяц однорогий
Зацепился за восход,
Ходит-бродит по дороге
Преподобный Дон Кихот.

У него худые ноги,
У него орлиный взгляд,
А душа полна тревоги
За коров и за телят.

Одеваться по погоде
Не для этого житья:
Никогда не будет в моде
Старый тазик для бритья.

Пусть бездельней всех безделиц
Бой, затеянный зазря,
Пусть крылами злобных мельниц
Вновь он сброшен прямо в грязь -

Монсеньор вздохнёт негромко:
Он привык справляться сам.
Он достанет из котомки
Свой целительный бальзам,

Отряхнёт скорей сутану,
Рукавом глаза утрёт...
Милый, милый Дон Кехана,
Всё до свадбы заживёт.