Устало-ироническое

У каждого в шкафу свой мушкетерский плащ,
Тень Гамлета-отца, и клоунский наряд,
Картинки дивных рощ, непроходимых чащ,
И письма страстных дев - так, аккуратно - в ряд.

Оружие мужчин в потертой кобуре,
И в ножнах золотых с серебряным гербом.
Что нам рычанье льва! Что прорубь в декабре!
Что ночью вурдалак! Что полицейский днем!

Зачищено перо, и прогрунтован холст,
И неземным ручьем мелодия течет…

Но доктор слишком худ, а Шерлок слишком толст,
Жемчужины ума, увы, наперечет.

Увы, и мы вокруг найдем немало струн,
Хрипящих тяжело на сорванных колках…
И бард настолько стар, и паж настолько юн,
Что госпожа грешна лишь в мыслях и мечтах.

Что ж… Прорубь - это так…, предновогодний блеф.
Вот коньячку, как раз! Чтоб мягкий сон пришел.
А василиска пусть сожрет голодный лев,
И полицейский пусть составит протокол.

Бледней с годами мир, все менее живуч,
Все более на челн потрепанный похож.
У каждого есть шкаф…,
Но запертый на ключ.
Прочь беса из ребра, и седину - под нож…