Куда уходят

Куда уходят вода и воздух
Стихов, что, казалось,
написаны просто,
Стихов, что писались,
под пение ветра
не очень красиво, не слишком умело,
стихов, что когда-то катились за солнцем,
и пели как "луны с серебряным донцем"?
куда уходят в дыхании зимнем
снежинки, избитые вспугнутым ливнем,
сосульки, упавшие - словно для пробы -
в грязи утонувшие снега сугробы?
Куда исчезает желание снова
сказать, то, что сказано слишком сурово,
кричать и от радости, и от разлуки,
сто раз описать то, чем связаны руки,
твердить, ни минуты не зная покоя
о том, что - казалось бы - слишком простое -
и из-за этого всем не понятно:
как жить удивительно невероятно,
как петь удивительно необходимо,
как важно быть любящим - или любимым...
Как можно опять совершать те поступки,
которые нам оставляют зарубки
на сердце - из шрамов,и в мыслях - из горечи...

Но наши сердца, как всегда, горячи...
и снова с ветром стучатся в ночи
стихи и рассказы, твердя - "не молчи,
живи и люби и об этом кричи!"