«Не много, не много вышло
из-под моего пера,
заплесневело и скисло,
Что лучшим было вчера.
И вера, как дым сигареты,
Растаяла среди ночи.
Вот так умирают поэты,
Великие, между прочим».
(Александр Зайцев)
Жжёт перо поэту,
тычется в бумагу.
Лучшему на свете
не искать отваги.
Захотелось. Круто
написал. И вышло.
Только почему-то
по утру всё скисло.
И куда-то вера
ночью улетела.
Из-за этой стервы
всё заплесневело.
Может с перепою
иль приснился сон,
но, гордясь собою,
тихо помер он.
Вот как мрут поэты
опосля побудки.
И великий этот.
Даже просто жутко.
Всех умерших трудно
перечесть по пальцам.
Хорошо и чудно,
что средь них и Зайцев
Как умирают поэты пародия
© Copyright: Павел Романец, 2001
Свидетельство о публикации №101121500381
Свидетельство о публикации №101121500381
Рецензии