Предания Края Времени

* * *
Испачкав щеки ворохом листьев
И плача взахлеб о цветных печалях,
Молюсь о любви, западающей в пальцы,
Где сердца – мало.

Бредя тропой меж голодных елок,
Пытаюсь руку засунуть в душу,
Где есть осколки мечты колючей,
Которой нужен…

Истыкав ноги путем дремучим,
Сомненьем скрою свои печали,
И вспомню радость, где было лучше,
Чем то, что мало.

А после светом вдохну в мозоли
И зарифмую все то, что рядом:
Когда бывает чуть больше боли,
Чуть меньше надо…

* * *
Поиски поздних врагов
Через немые судьбы,
Расставаясь через смысл,
Через лед, через лад…

Ход по следу оленьих рогов
На деревьях, глядящих, как люди,
Уходящие блеском ладоней
В придуманный ад…

Где любится прежде,
Чем хочется выйти на волю
Из праздника, бывшего зря,
Но немного всерьез,

С нелепой надеждой
На призрачность боли…
И плач по пятам октября
Из-за нехватки слез…

* * *
То ли космосом вширь, то ли хаосом внутрь.
Сто лесов обошел – в голове только дурь,
А на сердце не счесть посторонних затей.
Только вдруг вокруг деревья стали выше людей.

То ли биться в окно, то ли плакать в сукно –
На сто тузов одна дама, да и той – все равно.
Все равно, как плясать. Если вера слепа
Чуть повыше колена, чуть пониже пупа.

Восемь суток не ел, десять жизней не спал,
Сорок пар сапогов до подметок стоптал,
Все ходил вокруг себя, а по бокам не смотрел,
Да на пир опоздал, а к похмелью успел.

В бурных мыслях – разброд, в буйных травах – приют.
Как легко по снегу голым, если где-нибудь ждут.
Только бабочкой кружится чахлый утренний свет –
Почему без страха спится только там, где нас нет?

На Востоке – гора, а в кармане дыра,
И в душе угольков хватит на три костра.
Только в поле гонит ветер оглушительный дым –
Если все вокруг в огне, зачем соваться со своим?

Так давай, коли не шутишь, наливай, а то уйду
И на первом перекрестке поскользнусь и упаду,
А как встану, так проснусь и забуду, куда шел.
Так что незачем спешить. Нам и здесь хорошо.

ПЕСНЯ ДЛЯ КОТО И СЯМИСЕНА
( Посвящается Учителю Акиро Нагата )

Касание неба вместо меча –
Всего лишь мечта,
Отраженная в горных озерах,
Где ночь опускается спать,
Запутавшись в соснах
По дороге в Эддо…

Обрывки событий, стремящихся прочь,
Где нечем помочь,
Возвращаются вслед за солнцем,
Уставшим от тысяч недель
Монотонных движений
По дороге в Эддо…

И изумленные капли дождя –
Всего лишь улыбка
Вчерашнего дня, что забыт
В позавчерашней войне напролом,
Где никто не успел победить
По дороге в Эддо…

А рисунок вечных имен –
Только музыка ветра,
Рискующего уцелеть навсегда,
Чтобы что-то успеть прошептать,
Пока я иду
По дороге в Эддо…

* * *
Я пою идиотские песни,
Ты рисуешь оправленный в танец алмаз,
Но это не стоит
Отработанной смазки
Для не вовремя поднятых глаз,
Даже если весь мир
Был случайно придуман для нас,
Даже если сегодняшний день –
Из историй про прошлый.
Кто знает причину?
Лишь кошки,
Живущие Здесь и Сейчас…

КОЛЫБЕЛЬНАЯ
С кочечки на камушек, с камушка на горочку –
Где поставишь палочку – вырастает елочка.
То соринка в глазике, то заноза в попочке…
Слушай, детка, сказочку, да клади по полочкам…

Елочки зеленые, яблочки моченые.
То змея гремучая, то коза ученая,
То цветы весенние, то стекло толченое…
Закрывай-ка, деточка, глазки удрученные…

Сослепу не кажется, без толку не верится.
Серый волк на привязи с голодухи щерится,
А сестра Аленушка лыбится из омута…
Засыпай, сокровище, ласковое золото…

Там – река молочная, вброд не переправиться,
Здесь – леса дремучие, комары кусаются.
Сел на Бурку Сивую – и езжай, где светится…
Спи, моя кровинушка, брови полумесяцем…

Долго или коротко, близко ли, далеко ли…
Вот перо жар-птичее, да что-то больно блеклое.
И ничто не светится, и ничто не ладится…
Лишь мое сокровище спит и улыбается…

* * *
Унылое соло в традициях блюза
Памяти тех, кто смешон,
Или игра в утомленных мужчин
Чьих-то подержанных жен,
Обремененных привычкой любить
И плакать весной и дождем,
Стыдливо пытаясь руками прикрыть
Пятна вчерашних имен…

Но выколоть глаз или вырубить свет
Казалось бы, все равно,
Если пытаться свести на нет
Тысячи разных "но"
Или забыть о потребности рук
Все время просить и прощать
Случайности. Те, что настолько не вдруг,
Что даже не стоит врать…


                ТАРОТ
                …Вновь уготован нелегкий путь
                У королей в каре.
                Мальчик, тебе с него не свернуть!
                Пойдем-ка мы в кабаре.
                Мы тяпнем пивка, и не дрогнет рука
                Художника из кабаре…
                Роджер Желязны


Путь между Магом и Дурнем.
Каре королей как желание быть среди многих.
Танец маленьких даунов,
Любящих маму, конфеты и ковыряться в носу…
Избыток чужого тепла
Порождает наличие третьей дороги
Между рассудком и болью,
Где поиски смысла – как кость,
Неожиданно данная псу.
Стая пьяных философов любит не цель,
А умение долго идти,  не полагаясь на свет.
Свет будет позже, возможно.
Да Бог с ним, со светом.
Иллюзии сил, уходящих на то,
Чтобы быть взаперти,
Тихо сходить в сумасшествие,
Роясь в не вовремя взятых советах…
Путь между сутью и ролью,
Меж кабаком и молитвой,
Мотивом вселенской немыслимой дури
И магией сотни ошибок чужого ума…
Каре королей, как желанье не быть среди лишних
В системе любви,
Ограниченной кругом желаний и встреч,
Чтобы вернуться со съехавшей вовремя крышей
К пути между Дурнем и Магом
Подобно письму,
Которое стоит перед прочтением сжечь.               

* * *    
Двадцать первая степень смысла
Для двух неоконченных нас,
Кое-как растворяющих мысли
В нечаянно прожитом дне.
Самое скверное из открытий –
Это открытие глаз,
Которые невпопад то врут, то верят,
То тонут в дешевой вине…

Слишком много сказаний
О том, как я стал чужим.
Слишком много историй
О том, как ты стала большой.
Устремление в завтрашний день-
Это горечь остаться живым,
Если кроме сегодняшних снов
Ничего больше нет за душой.

Стылый ветер в попутную спину –
Вполне остроумный совет
Среди прочих иллюзий на фоне
Случайных встреч.
Тонны мыслей с избытком хватит
На сотню ближайших лет,
Но среди них не хватает одной,
Которую стоит сберечь.

Параллельно вхождению в раж
И житиям святош,
Заветам предков и запаху
Тусклых лун,
Продолжая глумиться над сутью,
Привычно похожей на ложь,
Мы продолжаем идти
Как всегда – наобум…
            
* * *
Смятение рук и дыхание глаз –
Око за око, зуб за зуб, смех за смех…
Можно следить по движению губ
За движением фраз,
Но только когда эти фразы
Звучат не для всех,
А для тех, кто боится сна.

Кончился праздник,
Имя которому – лень.
Прожитый день станет пищей
Для наших мозгов.
Старая тень водворяется снова
На ветхий плетень
И скалит зубы над кладбищем
Дураков и богов,
И тех, кто боится сна.

Новая музыка просится в кровь
Трехаккордной струей,
А попадая, советует лечь
В положение риз.
Пьяная ночь притворяется сослепу
Верной сестрой,
А протрезвев, признается, что это –
Всего лишь каприз
Тех, кто боится сна…

* * *
Эта ночь на восемь собак
Будет самой короткой в ушедшем году.
Кончился праздник. Время платить.
Время менять кефир на слюду.
Маски эмоций, слепки событий,
Розовый смех и стук в пустоту.
Согласно закону сохранения боли,
Согласно закону искажения света,
Мы будем ждать, мы будем верить, доколе
Тянется сказка с нелогичным сюжетом.
Сослепу ждать, смаху глядеть,
Справа налево икать от угарных утех…
Спьяну без песен, спросонья – без снов.
Только вышел – сразу мордой о снег…
Сколько эмоций ради того,
Чтобы выдумать прожитый век!
Согласно закону сохранения боли,
Согласно запаху звездного неба
Мы никогда не узнаем, сколько нам стоил
Этот рай вкуса вчерашнего хлеба…


* * *
Когда я сойду с ума
Где-то у Края Времени,
Останется только огонь,
Текущий сквозь пальцы,
И снег, теплый, как сердце.

Когда я забуду слова      
Песен, которые прожиты,
Останется только память
О звуках наощупь,
И пальцах, ласкающих струны.

Когда я устану жалеть
О логике скучного дня,
Тогда мы с тобою пойдем танцевать
Под музыку утренних снов
Танцы у Края Времени.

Тогда мы будем как ветер –
Без имени и без племени,
Без сказок о силе,
Без мыслей о теле –
Танцоры у Края Времени…

* * *
Не то, чтобы я был сегодня серьезен –
Я попросту встал не с той ноги,
И мое подсознанье в метровом слое брони.
Но знание тысячи умных слов
На фоне минут, перевитых в плеть,
Мешает искусству верить в "спаси-сохрани".

А мир состоит из осколков лиц,
И все, что можно прочесть в глазах –
На уровне чтения избранных глав из томов
Хроники жизни физических тел,
Несущих в своей паутине мозгов
Компот из простуженных нервов, эмоций и снов.

И все, что грешило отсутствием сил
И болью усталых от счастья умов,
Пытается выть и плакать в поисках дна,
А новые фразы о старых слезах
Нежданно становятся сами собой
В процессе познанья того, что взошла луна.

* * *
Как налево пойдешь – обида,
А направо вздохнешь – досада.
Если нам далеко и не видно,
Значит, было давно и неправда.
Дело дрянь, если песня без хлеба,
Даже тем, кто свалился с кровати.
Провались хоть земля, хоть небо –
Наплевать, если кто-нибудь платит.
То ли речка скончалася в море,
То ли шах, то ли мат, то ли в рыло,
То ли злые стихи на заборе,
То ли кофе в постели остыло…
Вроде бы идеально все было,
Вроде бы ничего не мешало,
Но негаданно та, что любила,   
Превратилася в ту, что достала.
Как ни глянь – все увидишь диво,
Где ни плюнь – все вырастет веник,
С кем ни пей – все одно некрасиво,
Где ни пой – все равно нету денег.
Если во поле – значит разбойник,
Если на небе – значит бездельник,
Если завтра на улице вторник,
Значит, нынче, кажись, понедельник.

* * *
Коварно в город ворвалась Зима
И нитями свинцовыми нависла,
И мир застыл на тонкой грани смысла,
И люди выживают из ума…

Пурга цвета и мысли занесла,
Оставив в душах только отраженье,
И резкая граница цвета с тенью
Рубцом через надежду пролегла…

Пошли мне Бог хотя бы час Тепла…

И каждый день похож на сотни дней,
Как сотни обещаний друг на друга,
Не вырваться из обруча испуга
И замирать от света фонарей.

Развязана нелепая игра,
В осколки звуков музыка разбита,
И к памяти дорога перекрыта
Сияньем неживого серебра…

Пошли мне Бог хотя бы час Добра…

* * *
На четверть – пророки, на треть – святотатцы –
Ветер носит, гитара плачет…
Этот факт далеко не из святцев –
Просто приспичило кое-что значить.
Не то с перепою, не то от мороза,
Только втемяшилось, аж дозарезу –
Новые песни – продукт склероза,
Старые ноты – плоды энуреза…
Простой рецепт приведения в чувство:
Хочешь – греши, а хочешь – глуши
Попеременно то блюзом, то дустом
Имидж загадочной русской души.
А в промежутках – ни сном, ни духом.
Было бы весело, если б не в лом.
Со страхом – густо, со страстью – глухо…
Я тоже Шопен, если в клавиши лбом.
Вечный коллега в усталом застолье:
По четным – бог, по нечетным – герой.
Старый трактат о природе боли
Пахнет навязчиво новой шизой…
Вот так в промежутках то сейшн, то ужин,
И спать не спится, и жить не бросить.
А черт его знает, что лучше, что хуже…
Гитара ноет, а ветер носит…

* * *
Это что же, мужики, деется?
Не гадайте – все одно, не сбудется.
То ли бык мычит, да не телится,
То ли во поле дурак рубится.
Ах, какая благодать, дело ли –
Обожраться  да полечь брюхами.
Только что бы мы тогда делали,
Кабы пели бы "Дубинушку", не ухая?
Кабы били бы вполсилы, не до крови,
Кабы крики шли губами, не горлами…
На плетне висят портки мокрые,
А рубахи все у ворота порваты…
Если судьбы выбирать стрелами,
  А за стрелами топать пехами,
Можно лебедь подцепить белую,
А подгадит – так и лягву плохую.
Только что тогда честить матерно
Все от Ладоги да до сумерек,
Коль дорогу расстелил скатертью
И пошел по ней болтаться до судорог!
На любой кулак драка сыщется,
Дурь поднимется, да надолго ли…
То ли дома посидеть, побычиться,
То ли сгинуть дураком во поле…

* * *
Что ни день – то бардак без присказки,
Что ни ночь – то картинки с выставки,
Что ни баба – то наваждение,
А что ни праздник – то день рождения.
Кони в яблоках – кони смелые.
Что втемяшится, то и сделаем:
Захотим - чешуей покроемся,
А не выйдет – так не расстроимся.
Или выстроим, коль захочется,
Образец прикладного зодчества:
Хоть в глазах темно, а руки чешутся.
Хочешь – радуйся, хочешь – вешайся…
Скушен день, коли делать нечего.
Так что ж, пойду погулять до вечера –
Как направо – страна Германия,
А на Север – страна Тумания.
В центре дуб стоит к общей радости.
Не для сытости. Так, для святости.
Хочешь – лбом стучись, коль не ленишься –
Искры вышибешь – обогреешься,
Если хочешь жрать – желудей пожуй,
Если денег нет – так сходи, накуй…
Только что-то мне здесь не нравится.
Что-то больно мне здесь икается:
У меня жена – раскрасавица,
Ждет меня домой, ждет, печалится,
У порога ждет с хворостиною –
Очи черные, ноги длинные…
Если сделано, так неча каяться,
А если пропито, так поздно лаяться.
Вроде хочется, а вроде колется.
А как отколется, так отмолится,
А отмолится, так отбелится
И со временем перемелется,
И опять пойдут ночки лунные,
Щи дубовые, да сны чугунные…

* * *
Доверие, обернутое в ночь,
Текущую сквозь волосы и ветви…
Улыбка, обещающая радость,
Безумие, и веру, и печаль,
Наутро вырастающую в горы,
А после улетающую к солнцу,
Чтобы вернуться как-нибудь потом.

Звенящий воздух,
Брошенный под ноги,
Внезапно превращается в свирель
И поднимается, играя эхом,
Туда, где легче слышать,
Чем вернуться,
И верить много легче, чем дышать.

Немыслимый вопрос прикосновенья,
Ответ глубоких, как дорога, глаз,
И слово-меч, которого не надо.
Искусство жить в переплетенье улиц,
Испачканных дождем и суетой,
Загадка плавно падающих листьев
И радость просто просыпаться рядом…