* * *
- Прости…
- Бог простит.
Мой день уже остыл
и вытянулись тени.
Мгновения звенят,
выстукивая путь.
Я покидаю свет
безумных сновидений
и обретаю мир,
где дважды не уснуть.
Твой полдень - жаркий блик.
Не вглядываясь в лица,
ты ловишь новый ритм,
в котором пульс убит.
Играя на волне, -
рискуешь опалиться
безжалостной звездой,
заброшенной в зенит.
А кто-то по росе,
рассыпанной зарею,
что на краю земли
так весело блестит,
шагает налегке,
в ладу с самим собою,
и весь короткий путь
ему лишь предстоит.
Нас некому прощать.
И ветреное время
швыряет на костер
бесценных листьев медь.
Не сохранив тепла,
порхающее племя,
мы от самих себя
не в силах улететь.
1991 Алма-Ата
Мой день уже остыл...
© Copyright: Сергей Глотов, 2001
Свидетельство о публикации №101121200659
Свидетельство о публикации №101121200659
Рецензии