*** Слова словно кровь текут на страницы...
Книги, покрытой пеплом как снегом;
Тому, кто пишет, всё это лишь сниться:
Ночной кошмар, заполненный бредом.
Срываются с неба чёрные птицы:
Летать без крыльев, право, нелепо;
Строчки плывут и пытаются слиться,
Сбежать назад, в ушедшее лето.
Дрожат на закрытых глазах ресницы,
Болят, избитые ярким светом;
Ожившая тьма под ними кружится,
Тихонько шепчет свои секреты.
Вокруг мелькают усталые лица
Тех, кто пришёл к нему за ответом;
Опять отвечать - всё равно не спится
И далеко ещё до рассвета.
Свидетельство о публикации №101121000382
Ян Прилуцкий 16.12.2002 23:00 Заявить о нарушении
а ещё стыдно... вряд ли написал бы такое сейчас... не стал бы писать, даже если бы просто пришло в голову
Syamus 27.12.2002 07:51 Заявить о нарушении