Несерьёзное

Вот сейчас возьму я в руки кисть…
Нет, не кисть – ведь я же не художник;
Чтоб наполнить жизнью белый лист
Не пойдут ни ножик, ни треножник,

Ни перо – не Пушкин я совсем,
И стихи не просятся к бумаге…
Горсть лесной малины в туесе…
(Бред как лай бездомного дворняги.)

Пузырёк чернил? Но он в шкафу.
И потом – опять вернулись к перьям.
Взять гитару, сесть с ней на софу,
И усталость прочь, и недоверье…

Только вот загвоздка – я, увы,
И не музыкант ещё к тому же…
Запах свежих ягод и травы…
(Снова бред – бывает, впрочем, хуже.)

…И цветов охапка, вся в росе…
Нет, постой, пора вернуться к делу:
Ручка? Как всегда, доступна всем,
Но она порядком надоела!

Нет уж, надпись ручкою мертва,
Словно эпитафия в граните…
Как же просто – написать слова,
Как же сложно это – оживить их!

Постоянство ручки и пера,
И чернил тупая неизменность –
К чёрту всё! Мне в руки взять пора
Карандаш, мой карандаш, ведь верность

Он всегда хранил мне – только в нём,
В нём незавершённости есть сила,
И сейчас простым карандашом
Я пишу, что душу бередило:

Горсть лесной малины в туесе,
Запах свежих ягод и травы,
И цветов охапка, вся в росе…
Лето не идёт из головы!