КИФА ОДИН

Там их много: андреев, сергеев, ань, володь, светок, олек, игорей...Много. Там, позади, в верхней части долины когда-то был лагерь, но не геологический. Здесь зеки мыли для Сталина золото, а самих их, когда ослабеют ( не зимой - только летом) отпускали «гулять» по болоту, чтобы патронов не тратить. Ну, а кто не шёл добровольно, тех стреляли, и трупы сталкивали туда же, в трясину...Всё же обычно шли не сопротивляясь - покорно и бестрепетно: знали, что из этого лагеря обратного хода нет ни для кого. А над всем этим был Он - добрый, спокойный, безобидный бессребренник в военном френче  и с усами... Ну ,Кифа-то всегда знал обо всём. Об этом - тем более.
                Он положил самородок в карман, приподнял чужой ненужный теперь рюкзак и отбросил его в чёрную глубину, мгновенно и жадно всосавшую в себя и это. Луна озарила тусклое лицо Кифы, на котором выделялись чёрные, как трясина, - без зрачков и белков глаза. Бездна под ним всколыхнулась, как бы приветствуя Повелителя...
                А через минуту Пётр Дымков спокойным и уверенным шагом уже направлялся к лагерю геологов, где давно остывала их с Андреем вечерняя  каша. Он не думал сейчас о том, что сказать о пропаже напарника. Зачем? Кифа знал: что бы он ни сказал, ему поверят. Так было всегда.
                Он вернётся сюда зимой, когда лёд на Карагане станет крепок и прочен, как камень, а по затвердевшему от мороза болоту будет стремительно извиваясь стелиться мелкая, как снежная пудра, позёмка. Ему нравится бродить здесь ночами, разглядывая сквозь ледяную толщу трясины вмёрзшие в неё тела сгинувших без вести людей. Он один заведует этим кладбищем, это его коллекция, его гордость, его музей...
                Когда в дремучей мгле мелькают силы тёмные,
                И за любым кустом мерещится засада:
                По небу облака - огромные, огромные
                Летят, летят всю ночь, летят, куда им надо...
                Стою один впотьмах у края поля чистого,
                Где зыбко дышит снег, и ворон вьётся рядом.
                А за спиной давно уже свистят неистово
                И тянут за плечо, и манят медным взглядом.
                И падает душа на дно глухого омута,
                Где грабят и срамят, и набивают цену,
                И молится она чудовищу какому-то,
                Готовая за мзду на всякую измену...
                Там жлобствуют и пьют, там правит неуёмная
                Дремучая толпа, которой горя мало,
                Там каждый день поют «Вставай, страна огромная!»,
                И вся страна встаёт, летит куда попало...
                Ночь тихо дребезжит, как форточка стеклянная,
                И волком воет снег. И мгла приходит на дом.
                И бродит по степи душа непокаянная.