Синяя как огонь...

Захлебываясь болью,
не всегда своей,
переламывая мысли
на ухабах "стиша"
вырываясь из плена,
из графитного склепа
приросшего к кисти
карандаша,
я беру синюю,
как огонь, акварель...
рисую портрет...
Кто-то НАДписывает
"Душа"... нет
это она сама
ставит ПОДпись...

- Глаза, взгляд? Каким?
- Как огонь...
- Значит, синим...
- А почему под ресницами
краска так густо?
Ведь огонь прозрачен!
- Но усталость - нет!
Видишь? Прозрачным -
на запястье узком
как огонь, светло-синий
перерезанный след...

Что нарисовать? крылья? зачем еще это?
Ты ведь умеешь и без них...
Хорошо, хорошо!Рисую.
Расправленные? Шутишь? Каким цветом?
Чтобы не было...
Значит, опять синим...

А почему маскировка? Ты кого-то боишься?
Молчишь? Спугнули.
-Хорошо рисуете, - говорит прохожий.
А почему только небо?..
Я хотела ответить, что это...
подумала - не поймет...
Решила соврать: "это синяя птица"...
И сказала, что это пейзаж -
вид из самолета...
Наверное, ему нет дела до акварели,
прозрачной и синей, как огонь...
Он видит небо,
оно ему нужнее...
А я снова тону
в несвоей боли...