Художник А. А. Темникову

Говорят, что чудес на Земле
не бывает - они невозможны...
Только в дверь постучался ко мне
Грустный, добрый и мудрый Художник,
И увел в золотую страну
Стройных елей, задумчивых сосен,
В молодую, хмельную весну
По полям голубым и зеленым.
Я ему подарила тетрадь
Со своими смешными стихами...
Мы любили с ним рисовать
Вместе - красками и словами,
И ложился наивный мой пыл
На бумагу небесной синью...
Он на память мне подарил
Свой этюд к прекрасной картине:
На дороге - густая пыль,
Воздух - жаркий, сухой, недвижный,
Истомленный зноем ковыль,
Да деревня - в садах по крыши.
"Сохранишь его, дочка?" - "Да".
"Подойди б к родному порогу...
Что-то тянет меня туда,
Видно, скоро и мне в дорогу..."

Это юности вечная боль -
Так наивно в бессмертье верить,
Забывая - порой на недели -
Обо всех, кто любим тобой!
Так ли, вроде, страшна вина? -
Не звоним, не ходим, не пишем...
Только, страшную весть услышав,
За беспечность платим сполна!
Я не знала...
Художник, прости!
Попрощаться с тобой не успела...
Я с бесслезным горем своим
До зари без сна просидела,
А когда наступил рассвет,
На листке, до боли знакомом,
Протянулся усталый след
По дороге, ведущей к дому...