Самому не мило
То, что написал.
Высохнут чернила,
Как в лесу – роса.
Как бы ни штормило,
Манят небеса
Бросить все, что было,
Что бросать нельзя.
Разбужу старинную,
Грешную мечту.
С ней бесследно сгину я,
Пусть и не дойду.
Только ночи длинные
На мою беду
Без меня не минуют
В огненном Аду.
С ними в одиночестве
Я – накоротке.
Не помеха ночи свет.
Мысли – налегке.
Не ниспослан мне ответ
На чужом листке.
А меня уж больше нет.
Только прах в руке.
Меня нет
© Copyright: Павел Плесовских, 2001
Свидетельство о публикации №101120500772
Свидетельство о публикации №101120500772
Рецензии
Что ты плачешься, Поэт?!
Как же так, тебя уж нет?
Слово, слово ведь осталось,
Есть оно! Уже не малость!
:)))
Василий Юрша 14.01.2002 06:39 • Заявить о нарушении
Как же так, тебя уж нет?
Слово, слово ведь осталось,
Есть оно! Уже не малость!
:)))
Василий Юрша 14.01.2002 06:39 • Заявить о нарушении
Может - есть, а, может, нет.
Стихоплет или поэт?
Вдруг забрел он в интернет
И оставил свой куплет,
Как обглоданный скелет.
Ему очень много лет,
По-бичевски он одет.
С Вами только тет а тет.
Всем - привет,
А Вам - ответ.
Павел Плесовских 14.01.2002 20:07 Заявить о нарушении
Стихоплет или поэт?
Вдруг забрел он в интернет
И оставил свой куплет,
Как обглоданный скелет.
Ему очень много лет,
По-бичевски он одет.
С Вами только тет а тет.
Всем - привет,
А Вам - ответ.
Павел Плесовских 14.01.2002 20:07 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.