* * *
Так молчалив покой привычных линий,
так легок ход минут, часов и дней.
Так объясним и так понятен иней,
когда простор все выше и синей.
Гадает сад последними листами.
Под каждый шаг мне падает одно:
забудь игру зеленой, шумной стаи,
веселым быть тебе не суждено.
Стволы берез - узор по голубому,
седая связь покоя и земли.
В который раз, теперь уже другому,
несут свои печали журавли.
Цвета цветов и звуков лес веселый,
и струи струн над пляшущим костром
Несет поток, а я, уже спасенный,
рисую след на берегу пустом.
Не отрекусь, не поменяю веры;
а на краю усталого моста,
я натяну страхующие нервы
на чистый флаг свободного листа.
За то, что бил свой плот на перекатах,
за то, что знал горячие слова,
в хмельной костер осеннего заката
остывшая клонится голова.
Так молчалив покой привычных линий...
© Copyright: Сергей Глотов, 2001
Свидетельство о публикации №101120500063
Свидетельство о публикации №101120500063
Рецензии