Вот, опять почему-то не спится…
Так что ж остается?
Чесать в затылке?
Или бессмысленные опилки
Слов перекатывать на языке.
Вот это гулкая свобода
В моей голове!
Пишу налегке,
Отдаваясь по капле появляющейся синеве
На листке
Бумаги.
А что, результат не Ирландские Саги –
За то не судите строго…
Что же еще ожидать от нищего оборванца?
………………………………………………
Кусочки стекляшек из латано-старого ранца,
И все эти мелкие, блестящие безделушки,
Словно сорока из грязной пылИ подбираю,
Потом препарирую кроличьи тушки
Убитых влет до срока мыслишек
И сердце рифмой комкаю,
А может наоборот?
Какой же я жмот.
Не дал сам себе поспать
И, вместо этого, поганю белую гладь
Безупречно-чистого листка
Не спится...
© Copyright: Comrad, 2001
Свидетельство о публикации №101120500238
Свидетельство о публикации №101120500238
Рецензии