Сегодня мне казалось,
Что где-то, в чьём-то сердце,
Тепло той жизни оборвалось.
От этого не деться
Никуда,
Не спрятаться
В себя.
Никак не отвертеться.
Как это ни смешно,
Но это я.
В мечтах своих дошел
До совершенства.
Ну а потом, испив нарочно яд,
Познал я разницу
Меж болью и блаженством.
Я больше не умру,
Для смерти хватит раза.
И от тебя я не уйду.
Возможно, ты простишь себе свою игру.
А я прощу себе свою заразу.
Ты не о чём?
И я о том же!
Как много смысла в пустоте!
В ней, как в себе -
Всю жизнь копаться можно,
И не найти её ни где!
Я больно пошучу.
И посмеюсь, рыдая,
Над шуткой.
ТЫ, теперь, ТАКАЯ!
Тоже умираешь.
Подать ключи от Рая?
Прости вульгарность
И приличье.
Я буду жить ещё.
А ты, лишь криком птичьим
Ко мне вернёшься.
Вот и всё.
Игра
© Copyright: Франц, 2001
Свидетельство о публикации №101120300052
Свидетельство о публикации №101120300052
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.