Богу мы надоели

Не говори мне о Боге,
Старец седой.
В этой долгой дороге
Он, увы, не со мной.
 Он за гранью нашего бытия,
Где, кто-то в тоске вспоминает меня.
Он в шуме осенней, веселой листвы,
Он в ветра порывах, в осколке мечты.
Он в мороза рисунке на безмолвном окне,
Он на белом и чистом, как поле, листе,
Он печальный во мне, и веселый в тебе.
Он в прощальном письме,
Он в мечте на ответ,
Он в летнем дожде,
Только здесь его нет.
Его нету в беспутстве самой юной путаны,
Его нету в мгновеньях самой страстной Нирваны.
Его нету в церквях у могильной свечи,
Его нету в полях, под покровами ночи.
Не отыщешь в страстях его слов или дел.
Не отыщешь в делах, что он сделать хотел.
Не отыщешь на кухне его, меж кастрюль,
Не отыщешь в больнице, меж шприцов и пилюль
Нет его на дорогах, где мчаться машины,
Нет его в облаках, куда уходят теле вершины.
Нет его в тех стихах, что мы прочесть не успели,
Он не детская сказка, мы ему надоели!