Песнь электрода

                * * *

               Я говорил ей: "Мы - электроды.
               Мол, ты - катод, ну а я - анод.
               А от анода к нему, к катоду
               Поток свободно пойдет, пойдет..."          
               
               Я говорил ей: "Мол, мы - частицы.
               Ты - электрон, ну а я - протон.
               Дай прикоснуться, дай причаститься,
               Дай зарядиться о твой кулон."
               
               Я говорил ей, склонясь в поклоне,
               Об энтропии земной глуши,
               О резольвенте, брахистохроне
               И экстремали моей души.
               
               Она сказала: "Не надо свиста!"
               Ну почему бы ей не понять,
               Что я не тормоз, а лишь резистор,
               И попросил бы не оскорблять.
               
               Я говорил ей: "Духовны раз мы,
               Должны быть выше мирских оков,
               И инфузорий, и протоплазмы,
               И этих, как их?.. Ну, дураков."
               
               Она сказала: "Уменьши громкость!"
               Я не уменьшил, и, теша спесь,
               Она, зараза, разбила емкость
               И повредила мой интерфейс...            
          
                * * *

                Я устал от вечных бед
                И унылых разговоров,
                Мол, героев больше нет.
                Где Кутузов? Где Суворов?
               
                Где Димитрий и Козьма?
                Где Ослябя с Пересветом?
                Измельчали мы весьма,
                И воспрять надежды нету.
               
                Но, обиженный сполна,
                Я вскричу в похмельном раже:
                "Это чья же в том вина?
                Мы им всем еще покажем!"
               
                Собеседники - в бутыль,
                Мол, заврался, словно баба.
                Кто покажет? Уж не ты ль?
                Я в ответ: "А хоть и я бы!"
               
                И пойду я на пари
                На Париж походом ратным,
                Завоюю до зари,
                И к утру вернусь обратно.
               
                Погрешу и здесь, и там
                За порушенную веру,
                Заражу парижских дам
                Непарижской атмосферой.
               
                Потому что, хоть простак,
                Понимаю мозгом хилым:
                Что для русского - пустяк,
                Для нерусского - могила.
               
                Дамы ринутся гурьбой
                В церковь, кирху, синагогу,
                Добывая вразнобой
                Милость общества и Бога,
               
                А добыв - дадут обет
                И потом всенепременно
                Проведут остаток лет
                В трудоголии смиренной,
               
                Вынут серьги из ушей,
                Принакроются платочком
                И на всех своих мужей
                Не взглянут ни днем, ни ночью.
               
                А мужья сопьются вдым,
                Вырождаясь от бессилья,
                И земля предстанет им
                Не просторнее Бастильи.
               
                Ну а мне то что? К утру
                Я вернусь к жене и печи,
                И конечно же - совру,
                Что гулял неподалече.
               
                Растворюсь в потоке дел
                И забуду через годы,
                Как по пьянке одолел
                Европейские народы...
               
                * * *

                Любимая! Взгляни на небеса!       
                (На море, горы - нужное означить)
                Пойдем в поля (сады, пески, леса)
                Продолжить наш роман (углубить, начать)!
               
                Любимая! В тени лесных дубрав,
                Под шелест липы (фиги, пальмы, розы)
                Нам так приятно, голову задрав,
                Подумать о добыче целлюлозы!..
               
                Представь себе - на этих вот стволах
                С брегов Оки (Юкона, Ганга, Тибра)
                Напишет бард (трувер, мужик, феллах)
                Строку хорея (дактиля, верлибра)!..
               
                И эту строчку вспомнив как-нибудь
                За чашкой (кружкой, рюмкой, жбаном, дозой),
                Ты скажешь: "А поэзию - забудь!
                Стук сердца не заменишь целлюлозой!.."    

                Да нам бы, фальшь почувствовав едва,
                Сломать перо, покуда разум жив в нас.
                А мы стихами рубим дерева
                И пошлость выпасаем, словно живность...