Смертельный стон

Не дали  судьи Смерти право -
Умереть. Но как хотелось бы ей      
С плеча косу стряхнуть устало.
Взять отпуск, хоть на пару дней,

Всего на день, хотя б на  час,
Присесть и отдохнуть от нас,
Болят  её любимые мозоли,
И ноги стёрты все до крови,

Одновременно, шутка ли?
Быть с четырёх сторон земли,
Рука её, уже дрожат наверно,
Когда читает списки смертных

И в пояснице боль – радикулит,
И зуб (когда-то он там  был) болит,
«Ну, что ж живые, вам неймётся?
В покое, мире, не живётся?

Зачем вам с язвою  сибирка,
Зачем  война, игла  и ширка,
Хотите смерти алкогольной?
Фу! Зачем так делать больно?

Зачем вы убиваете министров?
Ещё,  вы расплодили террористов
Что б мне работа, раем не казалась?
Авария? Ну халтурка мне досталась.

Стара, уж я, косой своей косить,
Самой придётся  души разносить,
А ангелы, всё сачконуть хотят,
Уж час их жду, - всё не летят

Ну, работёнка, выпала, не рада,
(Тележкою прижала двери ада)
В рай дверь уже давно скрипит
Ну, где архангел? Снова  спит?

Ему, же можно, он святой!
А я тут-всё хожу,  машу  косой!
Теперь, ещё одна пришла беда!
Клонироваться стали господа.

Лицо одно и мысль одна на всех,
Не взять бы мне  на душу грех.
Ну, разве ты их разберёшь?
А если не тому башку снесёшь?

Никто не хочет мне помочь,
А я бы отдохнуть не прочь».
Взмахнула Смерть своей косой,
И тихо так: «Есть кто живой?»