Жизнь после смерти

В потоках черных, ринувшихся в вечность,
Пылинка я, не более того.
Когда здесь появился? И зачем?..
Теперь мне выбор трудный предлагают
Все трое истинных творцов всего,
Что есть сегодня, ненавистно всем.
Один из них, калека одноглазый,
Сверкает перламутровым мечом.
И видится другой шутом,
Вводящим в лабиринты сказок.
Но третий... Третий лишь молчит,
Десницы спрятав в рукава плаща,
Лишь молнии, трусливо трепеща,
У тьмы на миг короткий отбирают
Его ужасный черный лик.

Меня спросили: что хочу?
Пиров застольных в воинской Валгалле,
Иль миссию невидимого Рока,
Сбивающего свет и тьму в парчу,
Дабы прикрыть без ложного восторга
Жизнь чью-нибудь...
    Ответил я: Сломали
Всю жизнь мою под солнцем, в мире судеб.
Так что... Не знаю я, что выбрать бы хотел...
Промолвил третий, с черным ликом:
Коль неизвестен твой тебе удел,
Иди-ка ты назад, в свои пенаты,
И поразмысли, ведь твои утраты
Сравнятся лишь с моими...
Улетел
Я в сторону, откуда начал путь...
И снова здесь я. Кто-нибудь,
Возможно, примет эту мысль
И позавидует, быть может, озаренью,
Постигшему, согласно провиденью,
Мой разум, сообщив мне смысл
Дальнейшего меня существованья...