M F**
Сверчки. Поутихли за окнами скверы.
Луна пробивается молча сквозь тучи.
Среда выпадает наигранно первой.
Мой слог – вседозволенно-лучший.
А Вы – переспелая вишня июля,
Что скромно страдает под зноем.
Сейчас, Вы украдкой, нарочно взглянули.
Вы – чувство, упавшее горькой слезою.
Мой друг, привет из Марселя.
Мой друг, во Франции Вам не ужиться.
Мой друг, Вы мне не допели.
Мой друг, Вы будете вечно мне сниться.
Вы – Бог, на которого мне не поставить,
Икона – с печально-пророческим взглядом.
Вы – та, что однажды придётся оставить.
Вы – сад не с моим виноградом.
Не Ваш. Но Вас я мило целую
И глажу по блузке из синего ситца.
В Марселе, мой друг, полюбил я другую.
Прощайте, мой Бог, нам пора расходиться.
4 августа 2001
M F**
© Copyright: Роман Ершов, 2001
Свидетельство о публикации №101112000001
Свидетельство о публикации №101112000001
Рецензии