Возможно, он мечтает обо мне...

Возможно, он мечтает обо мне,
возможно, он меня уже не помнит,
и, просыпаясь утром не со мной,
он к вечеру лица ее не вспомнит.

И дни его летят, как карусель,
стараясь закрутить его с собою,
и через время, лишь случайный сон,
напомнит, что он был 100 лет со мною.


И приходя домой, как старый волк,
он вещи разбросает, все забросит,
и как-то пусто станет вдруг ему,
никто его о жизни не роспросит.


Его встречает милая жена,
но в жизни у него не все так складно,
и он не знает, что в ней изменить,
чтоб стала на душе чуть-чуть отрадней.


Он перестал искать слова, что мне,
шептал он нежным шепотом годами,
и замыкаться стал, найдя в себе,
то чувство, что еще есть между нами.


Возможно, он обманывать устал,
что в жизни у него все получилось,
и та, всю жизнь которую искал,
ушла, все на осколки развалилось.


Возможно, он не помнит обо мне,
а может, просыпаясь, вспоминает,
ту девочку, которую любил,
ту, о которой он всегда мечтает.