На остановке

Весенний дождь гулял по остановке,
И капли пели, барабаня в крышу;
В такой весёлой, звонкой обстановке
Я из троллейбуса седьмого вышел.

Раскрыл свой зонт, потрёпанный и серый,
И дождь смыл пыль с его одежды чёрной;
Потом стучал вверху и бил по нервам,
Дождь мелкий, но клыкастый и матёрый.

Я был один ( тогда мне так казалось),
А дождь журчал ручьями на асфальте
И убаюкивал меня, и малость
Подыгрывал мелодией на арфе.

Она одна сидела и молчала…
Дождь плакал, ныл, слезу катил потоком –
Но ржавчина не тронула металла,
И женщину не поразило током;

Лишь одиночество свой след оставить
Смогло во взгляде потускневше-карем,
Который никого не мог ужалить,
Но как хотелось всё же жалить с жаром!

И с ядом, с беладонной, прямо в сердце!
От злости сжался кулачок и хрустнул,
А глаз из карего стал бледно-серым!
Но ненависть не настигает трусов…

К чему искра, запал, огонь, горенье?!
Здесь нет Его: лишь я, мой зонт и дождик,
В беспечности не замечая тленья,
Весёлые друг другу корчим рожи.

Букет в руке завял и тоже плачет,
Роняя в лужи лепестки большие.
И дождь – что над тобой – он что-то значит,
Дождь знает, что вы с Ним давно чужие.