Обращение

Признайся сам себе, что ты нелеп,
Что ты играешь в покер с самой смертью.
Ты рад,  что у тебя есть чёрствый хлеб,
И стискиваешь челюсти под плетью...
В реке нет места для таких, как ты,
И ты не знаешь, отчего так происходит,
Пытаешься выращивать цветы,
Но всё сплошные сорняки выходят...
Насколько сильным мог бы ты когда-то быть,
Не знаешь сам, да это и не нужно.
Порой ты хочешь жизнь свою забыть,
А иногда берёшься за оружие.
И в общем-то, по жизни не везёт,
И ты желал бы улететь отсюда,
Но сила разума всё время верх берёт,
И расстилает тебя свеженьким на блюдо,
Чтоб все глумились над твоей несчастной верой,
И насмехались над бумажными цветами,
Не зная, что ты мог бы быть и первым...
Среди таких же жалких. Они сами
Когда-то были так неравнодушны,
Любили выглядеть нелепо, как и ты,
И сильным были некогда послушны.
Все просто выросли, повырубав сады,
А ты остался маленьким ребёнком,
Случайно выпавшим с кухонного окна,
И представляешь себя этаким волчонком,
И думаешь, что суть всего одна.
Представь, что мог ты быть таким, как все,
И станет тошно и безмерно пусто,
Пусть ты и в проигрыше, но они
Не сохранили никакие чувства.