Я эту осень напишу,
А ты когда-нибудь её сыграешь,
Ты нервно пальцами перебираешь
Паутинки,
Которые натянуты между деревьев,
И трогаешь их тоненькими лучами
Робкого солнца,
Последними бликами уходящей осени...
Я, может, напишу про этот дождь,
А ты когда-нибудь его сыграешь,
И настроение, когда не ждешь
Чудес... И встречи прошлые перебираешь...
Те самые встречи, которые
Остаются теплым комочком в сердце,
Которых тебе и мне сейчас так не хватает...
Я напишу про эту грусть,
Которой в сердце места нет,
На книжной полке твой портрет
Забыт зачем-то... Пусть...
Пусть он стоит. Иногда
Хочется вспомнить те мгновения,
Когда мы дарили друг другу радость...
И мокрый асфальт в разноцветных заплатах,
Сырость и грязь... Только не плакать!
Не поддаваться тоске и смятенью.
Любовь умирает. Это - к рождению
Новой Любви.
Попытка белого стиха
© Copyright: Anyta, 2001
Свидетельство о публикации №101111200858
Свидетельство о публикации №101111200858
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.