***
А на ладони – золотистая пыльца ее щек.
Засыпают запоздалые насекомые на исходе осени,
в густой пелене дремот плавает крестовик,
стережет упругую дрожь касания –
судорога крыл – умолкла.
Передохни полчаса.
Что я могу сказать тебе, кроме того, что ты знаешь?
Осень – пора паутины, утяжеленной десятками мотыльков;
крестоносные так давно не наедались досыта.
Неужели ты хочешь
быть посаженной на иголку в коллекционной витрине
небритого натуралиста со стажем?
Это ведь больно.
Это и неразумно, малыш.
Сберечь можно, только оставив –
теперь, в пронзительной осени,
в масляной желтизне кипящих кленом аллей,
не замарав убийством
рук, жестяной коробки, прохудившегося сачка
для ловли доверчивых чешуекрылых – таких, как ты –
холодком на спине ощущая крестообразной отметины полустертый след.
И это пройдет.
Вслепую,
на кончиках пальцев – золотая пыльца ее щек,
капли воды. Не плачь.
****А на ладони золотистая пыльца ее щек*
© Copyright: Ла Марн, 2001
Свидетельство о публикации №101111200688
Свидетельство о публикации №101111200688
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.